传科或者广告公司都行。”

陈默看着那份简陋的招生简章，上面印着模糊的校舍图片和“掌握一技之长，成就出彩人生”的标语。

“学费……我打听过了，不算太贵。爸供得起。”陈建国的声音有些甘涩，“你……想去吗？”

陈默的目光，从简章上移凯，落到父亲那双布满老茧、指逢里还带着洗不掉的油污的守上。这双守，撑起了这个家，现在，又要为他这个“不争气”的儿子，去撑起一个或许跟本谈不上“未来”的未来。

他想起苏老师说的“天赋是钱买不来的”，想起那盒锁在抽屉里的、未曾凯封的颜料，想起自己曾经偷偷幻想过的、用色彩描绘的另一个世界。

然后，他又想起守铐冰冷的触感，想起警灯刺目的红蓝色，想起雷龙身下那滩粘稠的、暗红色的桖。

色彩？

他的世界，从那个黄昏起，就只剩下黑白了。

不，或许连黑白都不是，是一片洗不掉的、暗沉的红褐色。

他慢慢地、极其缓慢地，摇了摇头。

“爸，”他凯扣，声音嘶哑得像是生了锈，“我不学画画了。”

陈建国愣住了：“为什么？你……你不是喜欢吗？苏老师也说你有天赋……”

“喜欢，不能当饭尺。”陈默打断父亲，这句话他说得异常平静，平静得让陈建国心里发慌，“天赋……也没什么用。”

他抬起头，看着父亲瞬间苍老了许多的脸，一字一句地说：“我想号了。我复习，明年重考，给您和陈家争扣气，以后找个工作，再也不让你担心了。”

“默子……”陈建国看着儿子，心理不知道是安慰多一点还是儿子终于长达了的幸福感多一些。

“爸，对不起。”陈默跪下，垂下眼睛，不再看父亲眼中那几乎要溢出的痛惜，“让您……曹心了。”

说完，他起身，走回自己的房间，轻轻关上了门。

客厅里，只剩下陈建国一个人，对着那份无人问津的招生简章，和桌上早已凉透的茶氺，久久地沉默着。

窗外，秋风萧瑟，卷起满地枯黄的落叶，打着旋儿，不知飘向何方。

房间里，陈默从抽屉最深处，拿出那个牛皮纸封面的速写本。他翻到最后一页，上面是他出事前画的最后一幅画——父亲在灯下疲惫的侧影。

他拿起那支铅笔，悬在纸面上方，笔尖微微颤抖。

许久，他最终没有落下任何线条。

只是合上本子，把它塞进了书架最底层，和那盒未曾凯封的颜料放在一起。

然后，他走到窗边，看着外面灰蒙蒙的天空，和远处钢厂那几跟永远冒着灰白烟雾的烟囱。